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« La misère dans la boue de Jalozai »

Il pleut.
Pluie drue.
Pluie froide.
Réfugié noyé dans la boue.
Poche de misère jusqu’au bout.
Réfugié tient un parapluie.
Une couverture de laine.
Ses babioles il surveille.
A 18 ans fuir l’Afghanistan.
Invasion Soviétiques.
Aujourd’hui, 43 ans.
L’Afghan s’accroche.
Garde espoir.
Groupes islamistes fleurissent.
Million de réfugiés entassés.
Depuis des années.
Al-Qa installé.
Réfugiés Embrigadés.
Misère exploitée.
Base arrière de la guerre.
Exploitation de Trente ans de misère.
Rayés à coups de bulldozer.
Pakistan poudrière.
Gens patiemment.
Tricotent une vie au fil des années.
Une vie de misère.
Mais une vie.
Leur vie.
Un Camp pour unique patrie.
Vie devenue périlleuse.
Hasardeuse.
Maisons abandonnées.
Air de fin du monde.
Femmes, marchent tête baissée.
Hommes pressent le pas, regards hostiles.
Chiens trottent entre les ruines.
Camps Rasé au printemps.
Plus beaucoup de temps.
Pas de solution de remplacement.
Plus de place pour les réfugiés.
Mais où aller.
Ils restent pleins d’espoir.
Un oranger fleurira sous la pluie.
Dans la petite courette de leur vie.
Pour un peu un instant de répit.

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