Noël du vieil artiste
Vent lugubre, une porte grinça
Un ange emporte sa capture
Noël sur la pauvre masure
Comme un de profundis, tomba
L’artiste est mort en plein combat
Les yeux rivés sur sa peinture
Vent lugubre, une porte grinça
Un ange emporte sa capture
Ô Paradis ! Puisqu’il tomba
Tu pris pitié de ses blessures
Qu’il dorme en bonne fourrure
Il eut si froid sur son grabat